Il y a un parking gris. Au bord, l’Ardèche coule.

D'un côté, un stade de foot.

De l'autre, un bois où des hommes se rencontrent.

Des gestes et des habitudes, des rendez-vous et des messages notés sur les arbres.

Patrick, ses voix, ses doigts. Christian marche, fleurit une maison.

Il y a du bleu qui traverse le marron, il y a le bruit de l'eau qui traverse la pierre et le vert.

Mais pour ça, il y a, il y a, il y a.